Бойся больно умирать, проклиная.
Умерли отец и мать, им – иная,
новой жизни, красота. А тебе – что?
Не святая простота – сквозь и между.
Ни надежды, ни любви. – Бога нету? –
Что несёшь ты? Не живи песней спетой.
Всё валяешь дурака, ищешь ссоры?
Ждёшь волшебного пинка? – Будет. Скорым,
самым быстрым, прилетишь, – поздно к звёздам.
Благодати гладь да тишь, пряный воздух.
– Ищете кого? Здесь нет. Опоздали. –
И тогда тушите свет. На вокзале –
гулы-шорохи. Спеши быть сегодня.
Никого. И ни души. Ночь – в исподнем.
Всё позволено. И всё бесполезно.
Талым ветром унесён прелюбезный,
стылым ветром пустоты, безразличья.
Ни любви, ни красоты, ни приличья.
И на птичьем – “Чик-чирик. Чьи вы? Чьи вы?”
Вот и ты уже старик белогривый
с сединою в бороде. Не глазницы –
дыры-норы – новодел чёрной птицы –
гнёзда боли. И в тоске бесприюта
жизнь висит на волоске. Любо. Люто.
Любо. Люто
© Copyright: Лариса Ладенко, 2024
Свидетельство о публикации №124021704876
Свидетельство о публикации №124021704876
Рецензии