Гитара

Теплом человечьим согрета,
Рождённая славить звуки,
Пылится у стенки, где-то,
Желтеет в жестокой муке.
Уже которое лето
В разладе она, в разлуке,
Уже ль её песня спета
И струн не коснутся руки?
Порой на отрывок фразы,
Попавшей в лад её мыслям,
Откликнутся струны разом,
Исполнившись тайным смыслом.
Быть может, кто распознает
Короткий печальный возглас,
Обнимет и обласкает,
Заставит заплакать в голос.
О, как стосковалось тело
По чутким прикосновеньям!
Сама сказать не умела,
Не выдала вдохновенья.
Зачем было ей родиться,
Когда в её глотке звонкой
Давнишняя пыль клубится,
Паук плетёт перепонки?
***
Праматерь взрастила древо,
Его низверг созидатель,
Разбил звенящее чрево,
Как сахар и мёд, огладил,
И вырезал лёгкие деки,
К точёному грифу приклеил,
Блаженно прищурив веки,
Сияющий лак лелеял.
А чтобы она запела
При прикосновении первом,
Поверх её стройного тела
Он вытянул голые нервы
И так закрепил их туго,
Что вся она трепетала,
Когда же брал её в руки
Смеялась, звала, рыдала.
Её обнажённые струны
Такой отзывались страстью,
Что вторил весь мир подлунный.
Но продал гитару мастер.
И, лишь пригубив блаженства,
Стоит молчаливо ныне
Венец его совершенства
В тиши, пыли, паутине.
Уже которое лето
В разладе она, в разлуке,
Ужель её песня спета
И струн не коснутся руки?