Душа, что маковое поле

Алеют пламенем тем маки,

Горят они в закатном часе,

Алеют пламенем во злаках,

В твоей пылают они фразе.


И краснота на поле льётся.

И растекается в томленье,

Душе совсем уже неймётся, -

Когда теряется в забвенье.


На ярком полотне я нарисую,

Сквозь те мазки немного грусти,

А позже страсть ту роковую,

Пока бутон не будет тот распущен.


А я горю в полях тех маков,

В душе огонь, меня сжигает

Цветов тех больше уж во злаках,

Пшеничный стан уж погибает.


И тот узор отмечен на ладони,

И в сердце тот же отпечаток,

И перестук в нём как в погоне,

И мир, бесспорно, уже шаток.


И занялся пожар тех маков,

В горенье пылком во фламенко,

И мир он потопил тех злаков,

Окрасился уж в красный он оттенок.


И удержать я не смогу костёр,

Цветков пылающих в крови,

Карминный уж раскинулся ковёр,

Ковёр безвыходной любви.


И вот уже горит тем заревом,

То поле, что было пшеницей,

В кроваво-красном этом мареве,

И разжигается сторицей…


Упасть бы мне ничком в те маки,

И лицом в них дотла зарыться,

Чтобы не видеть эти знаки,

Навечно мне бы в них укрыться.


Средь пожара краснеющей дали,

Окунусь в эту буйность пре-алую,

Так, чтоб мысли на грудь не ступали…

Усыпить чтобы жизнь мою шалую.


И вдохну аромат я дурманный,

А глаза мои – в небо бездонное,

А в сердце лишь он желанный,

Да какая-то боль резонная.


И чудится мне… что в мире том…

Твоим взглядом смотрю я в ресницах,

А мысли все опять так напролом…

И хороводит сердцем та душица.


Так..., дурманит и душит то море,

Море алых тех маков и буйности,

В бесконечном и терпком том споре,

На просторах той алой дурости.

08.06.2022