Кто век свой длит убийствами,
Тот вовсе не дурак.
Он не стремится к истине
И превозносит страх.
А дураки до одури
За правду на рожон
Всё лезут к спящей родине,
Прервать желая сон.
А ей покоя хочется
На кладбище, в гробу,
Где кровь смешалась с почвою,
Анархия с табу.
Ей здравия не надобно,
Наскучил белый свет —
Есть телевизор с радио
И чёрный человек.
Что толку множить глупости,
Давая жизни шанс,
Когда картинка с трупами
Приятнее глазам.
Когда твои стервятники,
Орлами воспарив,
Готовы доказательством
Признать любой твой миф.
По мертвецам шагающий
Не видит черт лица
Всех тех, кто соглашается
Стать трупом для дворца.
Он не стремится к истине
И превозносит страх.
Вы видите Антихриста?
А он глядит на вас.
Кто век свой длит убийствами...
© Copyright: Колокол, 2024
Свидетельство о публикации №124021608413
Свидетельство о публикации №124021608413
Рецензии