Я привыкаю...

Я привыкаю к нашим расставаньям.
Уже не бьюсь, как птица, меж дверей,
Поставив вновь запрет на ожиданье,
Сказав: «Не можешь стать судьбой моей».

Я привыкаю. Может, и не просто.
Душа одна средь жизненных невзгод,
Как будто маленький, забытый остров,
Где человек совсем один живёт.

Я привыкаю. Но должно случиться.
На остров путник ступит с корабля.
Его душа не даст с маршрута сбиться.
Ведь знает он, что в мире есть земля,

Где радуга играет с облаками,
Как в детстве, в прятки с солнечным дождём,
Где женщина заботливо руками
Сама воздвигла поднебесный дом.

В нём просто всё. Там отдыхает лето
От жаркого, пылающего дня.
Там с ночью вновь танцуют вальс рассветы,
И, может быть, там ждут ещё меня.

Где этот остров? Как с пути не сбиться?
Не потеряться в мире средь людей…
Ведь человек не ангел и не птица –
Проходит в жизни много он дверей,

Где вроде тоже счастьем обогретый.
И что искать, когда всё есть давно?
Но сердце помнит: есть на свете где-то
Твой остров. Только там пока темно.

Он просто дремлет в неба колыбели
Котёнком розовым, волшебным мотыльком
И ждёт, когда ты распахнёшь в нём двери
И впустишь счастье в этот дивный дом,

Построенный на острове средь моря
Житейских бед и радостных минут,
С своею жизнью побеждая в споре.
Нельзя жить так, как все вокруг живут.

Нельзя себя ломать в угоду близких.
Потом тебя за это упрекнут,
Что мир руками грубо был истискан,
Что где-то лучше на земле живут.

Но ты ведь тоже не искал приюта
Себе там ради благ, а ждал любви.
И больно сделал на земле кому-то,
Покинув дом, где были все свои.

Отправился искать, но заблудился
Среди чужих волшебных островов.
Казалось, может, даже и влюбился
И заново построить всё готов.

Но как найти, как разглядеть в тумане
Единственный средь сотни островов?
Тот, где не пропадёшь в чужом дурмане,
А жить захочешь без условий вновь.

Как много островов! Как много судеб
В житейском море счастья не нашли!
Но пусть у вас свой остров точно будет
Среди чужой потерянной земли.