Отрывок из личного дневника 1 Муза

Моя Муза не придёт.
Не покурит со мной в ночИ,
Выдыхая дым в бокал
Сухого белого одиночества.
Моя Муза меня предала.
От тоски
Кровь по венам стучит,
Колыхается.
Моя Муза ушла, не зная,
Я ещё осталась жива?

Моя Муза… Уже не моя.
Ну, и пусть.
Пусть всё катится валом
Куда-то.
Я сижу за столом и вокруг
Тишина.
Только: «Грусть.Грусть.Грусть…»,-
Вторят часы на стенке.

Моя Муза мертва.
И душа насквозь ранена.

Я учу наизусть
Свою жизнь,
Что когда-то
Меня оставила.

А теперь?
Что теперь?

Я пришла
И стучусь в закрытую дверь.
Что за ней?

За ней я.
Это всё, что осталось.
Начисто.

Чисто-белая комната
И огромное в мир окно.
Я стою,
Не желая взглянуть в него…
Что сулит мне весна или лето?
Всё равно. Безразлично. Впустую.
Я плыву по течению уныло
И скрываю от всех лицо.

Моя Муза. С неё всё и начато,
А закончено будет мной.

Я сижу одна.
Дым - вместо воздуха.
Часы тикают.
Я жива.

Моя Муза, иди.
Не оглядывайся.
Больше ты
Мне не нужна.

Я простила тебя.

А главное:

Я пред собой прощена.