на поле

один стебель пшеницы
любил колыхаться в присутствии летнего ветра
танцевать
под его ненавязчивый
свист

стебель не знал
других
таких же ласковых и живых ветров
и днями напролет
он только и ждал мелодичный приток

и верил он ветру
каждому его дуновению
и считал этот стебель
что союз их
уникален и нерушим

но решил кто-то вдруг
что стебель
поприличней смотрелся б с глазами
и тогда две стрекозы
стали глазами его на мгновение

в этот миг как раз
нежный ветер
начинал напевать свои песни
танец мог бы уже начаться
только стебель
замер
нечто подобное сердцу
в стебле билось мешало плясать
он увидел свой ласковый
ветер
и он пел также
тысячи стеблям
и их танцы совсем не танцы
они прыгают
падают зерна
как же гадко смотрелось кокетство
ветра и множества наивных слепых
также преданно любящих ветер

стебель болен
лихорадка а не танец
движут его зерна
на закате золото отливало алым
(ярче когда ветер дул)

стебель больше не видел
но образ и шум остальных
что он начал слышать
служили вечным напоминанием
о том
что на самом деле значит быть преданным

ветер даже не заметил изменений
и когда коса
спасла стебель наконец и он перестал дрожать
последнее о чем он подумал
это ветер ласкающий голую землю


разве мог получиться из этой пшеницы хоть немного но вкусный хлеб?