Мать последнее , святое , что могла ,
На войну сыночка отдаёт .
Только им всю жизнь она жила ,
И теперь не спит все ночи напролёт .
Пр . Вечерами тихо молится она ,
Перед Господом в молитвах слёзы льёт .
Сколько горя - будь ты проклята , война ,
Каждый день от сына писем ждёт .
Столько вёсен пролетают журавли ,
Издалёка возвращаются домой .
Где то бой идёт смертельный там вдали ,
Извещенья нету , может сын живой .
Пр .
Вот прошло четыре долгих года и домой ,
С орденами возвращается солдат .
Сын защёл в родную хату , весь седой ,
Постаревший в двадцать лет , и бородат .
Пр . Столько радости , что сын пришёл с войны ,
Нежно обнял мать - не плачь , здесь я , с тобой .
Враг разбит , в звенящих звуках тишины ,
Вспомним всех , поникши головой .
Будь ты проклята, война...
© Copyright: Константин Шпиц 2, 2024
Свидетельство о публикации №124021605588
Свидетельство о публикации №124021605588
Рецензии