Суть момента

Я готов убивать. Что прощение? - кофе без гущи.
Ни нормального вкуса. Ни грезы, рожденной зерном.
Хладнокровием бешенства вновь бесшабашно отпущен,
аз воздам за бодягу насилия крови вином.

Сожаления нет. Все так просто - идешь и взрезаешь
подопухшие вены в конец оборзевшего зла,
и уже ничего в обозримом грядущем не чаешь,
ибо хватит терпеть, коли скотство не знает числа.

Эй, чарующий ночь не наточенным лезвием скуки,
отвали и исчезни. Я рвусь из стального ствола,
чтоб и ты осознал, в чем различие боли и муки,
коль уж мать прорастить человечность в тебе не смогла.

Все желаешь ударить? Давай. Я успею стать первым,
от кого ты получишь билет в расписные миры
идиотов, что греют свои нездоровые нервы
агрессивным отсутствием правил реальной игры.

Пляшешь, сволочь? Ок. Смерти нравятся мелкие поцы.
Любят вьючную стадность. Себя подают как итог,
за который никто, кроме сук, не желает бороться,
дабы не было страха шагнуть за испуга порог.

Только, все это - прах. И не важно, былых ли, грядущих…
Темный прах миллиардов, запаянных нынче в одном:
я готов убивать. Что прощение? - кофе без гущи.
Ни нормального вкуса. Ни грезы, рожденной зерном.