Тристан и Изольда

Твоим верным псом я себя
От скуки нарекаю опять.
Мне на своих отбитых лапах
Тяжело рядом с тобой стоять.
Если ты хоть один свой вздох
Посвятишь мне безразлично,
Я уже буду рад,
Я уже восприму это лично

И начну писать никчёмные
Ненужные никому картины -
Разумеется, твои портреты.
Их ждёт паутина.
Она будет греть их так,
Как не согреют мои чувства.
Так, как прогнившую палубу
Греет прохудившийся

Давно опавший парус.
Снова и снова пытаюсь.
Об огонь разбиваюсь,
Несколько раз пишу
«Тристана и Изольду»,
Но рву полотно, съедая
Всё до последнего фрагмента
И запивая горьким лимонадом.
И теперь я понимаю,
Почему мне нравится горечь,
Почему я такая сволочь,
Почему мне не спится в полночь.
Почему мне не спиться,
Хотя я имею все данные?

Генетические, физические,
Психологические, экзистенциальные.
Но не перестаю убеждать себя,
Что я не Оскар Кокошка,
Просто у меня нет своего Климта,
Который бы меня остановил
И никогда бы не позволил
Встретить свою Альму,
Хотя Гюстав позволил.

Остаётся только решить -
Для меня ты Гюстав или Альма.
В этом бесконечном падении
Ты падаешь на меня как кокос
С опалённой солнцем пальмы.

6/2/2024 | Санкт-Петербург