Обиды собирая, живём среди руин,
На память оставляем смешной ненужный «скрин».
Плутая в междометиях сырого ноября,
Пытаемся осмыслить, что мёрзлая земля
Всех принимает скопом и пОрознь, - Бог зачтёт!
Одиннадцатый месяц идёт всегда в зачёт.
Дождь бьет порой наотмашь, а струсив, моросит.
Луна, напоминая о вечности, висит.
Лес причесало утро, и, рифму подобрав,
На похороны осени всё золото собрав,
Идёт, не пряча слёзы, - Пехота! Реже шаг!
Уже без нас итоги, - Аминь! – да, будет так.
11.11.2023
Уход
© Copyright: Дмитрий Зауральский, 2024
Свидетельство о публикации №124021507853
Свидетельство о публикации №124021507853
Рецензии