Говорят, человек привыкает...
Привыкает и к боли, и к ранам.
Говорят, человек забывает...
Наша память работает странно.
Когда режут вот так, по живому,
И кромсают безбожно и мерзко,
И взрывною волною по дому,
И в душе без шрама нет места...
Если страх по венам сочится,
Заплетая горе с бедою,
Кровь пожарищ в сердце клубится,
Как остаться самим собою?
То, что пройдено и испытано,
Ни забыть, ни оставить в прошлом...
Жизни наши этим пропитаны...
Не привыкнешь... Нет... Невозможно...
Говорят, человек привыкает...
© Copyright: Торри Бэк, 2024
Свидетельство о публикации №124021506867
Свидетельство о публикации №124021506867
Рецензии