Я давала тебе свою белую сорочку,
Чтобы ты на ней писал свои стихи,
Нелепо смотрелись на ней они,
Корявые, непрожитые строчки.
Поэт должен прожить боль и выжить,
Он на себя берет огонь, понимаешь?
Спасает других людей, ты это знаешь?!
Нет, тебе лишь бы стихами в постель заманить...
Ты стал писать после нашего знакомства,
Брал даже уроки писательского мастерства,
Сам не имел никакого жизненного опыта,
В стихах главная героиня лишь мутная луна...
Ты настолько возомнил себя поэтом,
Что уволился с работы и залез в долги.
Аня, ты мне как поэт поэту-то помоги!
Вечер с горелым, соленым омлетом...
Я чувствовала себя виноватой, поэзия манит,
Ей начинают заниматься все, причем серьезно.
Мы с ним расстались, сказал, что слишком я стервозна,
Не шарю в поэзии, а непонимание поэтов ранит!
Непрожитые строчки
© Copyright: Аня Тухватуллина, 2024
Свидетельство о публикации №124021500594
Свидетельство о публикации №124021500594
Рецензии