Лютый Дар...

Костеньке Ковалёву, Хрустальному Мастеру в День Его Возрождения...


Проходит тщательный отбор, еще не время,
Кто понесёт груз треснувшей Земли?
Минует горький спиритизм, больное семя,
Родится Новый Мир, Святой из суеты.

Пройдут успешный путь крупицы и былинки,
Ад босоногий кинется в пожар,
Но мы с тобой, на Лике Божьем две слезинки,
Не променяем на покой наш лютый Дар.

Вполне достойно спрыгнем с чертогона,
Нательного креста самой Руси,
Проходит тщательный отбор, чтоб люди снова,
Понять поэзию великую смогли.

Чтоб позаботился о Музе каждый нищий,
Дав ей хоть крошку собственной души,
Кто понесёт груз первозданной Пищи,
Тот зарубцует бездну из Земли.

Вместо Ответа, капля честной крови,
В твоей строке, в поступке из стихов,
Пусть суета безумная злословит,
Ей не сломать Поэму чудаков...

Пусть страстно замирает Высь в Потоке,
Ведь есть Истоки истинной Руси,
Распахнутая вечность в кровотоке,
В которой все священные Пути.

Наши стихи, оборванные нервы,
Но вросшие в нетленные стога,
Настанет час, будет на свете Первым
Поэт схвативший Слово за рога...

Назад попятятся обманнные доклады,
Пройдёт столетие навозных эпопей,
Станет для выживших Поэзия наградой,
Спасёт стихами Небо голубей.
Ведь сядет Муза неприменно рядом,
Чтоб воспитать из узников Людей.
Кто утешался в бездне звездопадом,
Тот овладеет грубостью скорбей.
Писать стихи воскресшим просто Надо,
Чтоб воспитать из ангелов Детей...