С гитарой, на руках...

Как давно не брал тебя на руки,
Милая подруга струн души!
«До» - как «Да» - услышал я в тиши,
«Си» - как будто слёз упавших звуки.

Пальцы чуть касались тонких струн,
Море, нотами рисуя мне,  Байкал:
«Эй, Баргузин, пошевеливай вал!»
Слышишь ветрище, ты, что же, уснул?!

Славный корабль – омулёвая бочка!
Волны слизали следы беглеца.
Воля, тайга  - без начала, конца,
В дырах штаны и кафтан, и сорочка.

Ветер, в них шарит, как будто рукой.
Крестик нащупал висевший на шее:
«Бог защитить эту душу сумеет!» -
Тихо шепнул и уполз на покой.

Долго скитался беглец по тайге.
Хлеб и махорку давали крестьяне.
Встреча случилась та, утречком ранним.
Путь преградил атаман, на коне:

« Кто ты, откуда? Беглец или нет?
Быть казаком, не желаешь ли, вольным?»
- Очень желаю! Я жадный до воли! –
Был беглеца – атаману ответ.

Кончились голод и страх беглеца.
Вольная жизнь, пусть у стрел на прицеле!
Крест защитит, что хранит он на шее,
Вера спасёт – в Иисуса Отца!