Дорога как сметана,
Под гусеницей хнычет,
А мина как Светлана,
Меня лесами рыщет.
Приклада бок холодный,
Напомнит о Рассвете,
И пса оскал голодный,
Добавит зла Планете.
Ты не устала, что-ли?
Терпеть сынов-животных,
И не достали пули,
Твоих сердец природных?
А я, чего там, дуюсь,
Что ты меня не греешь,
Что жив ещё под пулей,
Не умереть, надеюсь...
***
© Copyright: Тим Вакаринцев, 2024
Свидетельство о публикации №124021502887
Свидетельство о публикации №124021502887
Рецензии