Простите. Не сдохну

Я теперь понимаю, что мне не казалось.
Изначально для них я была третьесортной.
Так чему я теперь со слезой удивляюсь?
Шавке доброй, простой не сравниться с породой.

Что в грехах у меня? Утверждать с порицаньем?
И в глаза говорить без улыбки надутой.
Только что они делали - это нормально.
А за мой им ответ заклеймили вновь дурой.

Я же знала сначала, что я им не ровня,
И на ложь я твердила себе, что я выше.
Каждый новый клинок вынимается больно,
Только боль с каждым разом все тише и тише.

Я плохая? Я нервная? Я накрутила?
Только честно скажите, вы этого ждали.
И себе говорили, что вы не такие,
А на хвост бедной кошке вы банки цепляли.

Я себе говорю:"Ты одна, ну же, свыкнись!
Что ждала ты по новой? Не будет иного.
Это ты как всегда веришь лишь в справедливость,
А они уж давно верят в бога другого".

Что сказать им хотелось? Сейчас нету смысла.
После гроз и дождя у печи я просохну.
И мой путь излечиться довольно не быстрый,
Но увы, вас растрою. Простите, не сдохну.