Крылья, правда, подрезают,
Но зато свобода.
И простор,
Как будто знают:
Нравится народу
На свободного смотреть
Без оков, решёток,
Чтобы встать и улететь
От всех наших тёток.
*
Эти здесь перезимуют
И на Север не летят.
Там ветра одни лютуют
И полным-полно цыплят
Птичьих с птичьим отголоском.
После встанут на крыло
И летят сквозь холод плоский,
В край, где осенью тепло.
Крылья, правда, подрезают
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124021501120
Свидетельство о публикации №124021501120
Рецензии