Скрипка

я стала мыслить старше,
не пытаясь быть там,где мне нет места.
я в этом неумолимом марше
вовсе не дирижёр оркестра.

я смычок у скрипки, струна гитары,
управляемая временем без покоя.
пока не стану я слишком старой,
я буду искать всё же нечто другое.

своё призвание и свой смысл,
единомышленников, свой путь.
тормозит меня скорбью одна лишь мысль:
«всё,что упущено-не вернуть».

и,наверное, дальше с вершин результатов
посмотрю на протоптанную тропу
и пойму, как прекрасно любое «завтра»,
где тоска для меня табу.

я пойму, как ничтожны людские планы
в судьбоносных святых глазах
и насколько пустые наши карманы -
стоим в загробных железных дверях.

всё, чем наполнены сумки и кошельки
рассыпается на тропе кончины
и все вещи не преданны, а как мотыльки
улетят , не вытянут тебе из пучины.

всё, что в сердце горело пожарами
тебя, скорее всего, и сожжет.
не предавайся будущими кошмарами
и иди туда, где никто не ждёт!

плыви вброд, если не сложен мостик
может там, где закрыто, но тянет разум
станешь скоро самым желанным гостем
и сомненья развеются все и разом.

к черту, что я  не дирижирую!
может, я - скрипка в руках маэстро.
одну лишь истину в свет транслирую
и как догму её почитаю сердцем:


если кажется путь тернистым
просто знай - это нужный тебе урок.
пройдя тяжбы, ты станешь чистый.
будет место для новых строк.


2021 г.