Виновата

Я не хотела этого.

Я никогда не хотела никому навредить нарочно. В существующей действительности. В уме, в порыве ярости - возможно. Все мы когда-нибудь представляли, как наш кулак летит летит омерзительную рожу босса, которая брызжет слюной или что-то подобное. Но не каждый, очнувшись от воображаемого действа, видит кровь на костяшках. А я, блять, вижу. И все еще помню противный хруст носовой перегородки засранца. Заслужил он того или бог (если он есть) ему судья - уже не важно.
Словно сквозь какую-то пелену я все еще вижу этого урода напротив, только теперь его силуэт сгорблен и уже не возвышается надменно. И все о чем я думаю это: "Наконец-то, сволочь, хоть теперь-то ты от меня отъебешься!"
Если я и виновата, то только в том, что применила насилие.
Если это была ошибка с моей стороны, то почему все, что я ощущаю - это удовлетворенное чувство возмездия?
Дрожащими руками открутив крышку у бутылки с водой, я смываю с себя липкую красную субстанцию, не заботясь об образовывающейся лужице на офисном полу.
- Простите, что не сделала этого раньше. Виновата.