Десять, может, соберёшь,
А, быть может, нет.
Мир без этого хорош
На исходе лет.
На исходе бытия,
Странности души,
Где есть ты и, может, я
И карандаши.
*
Январь, февраль и март,
А там апрель
И май придёт тот праздничный отрадный
Что снова отмечается теперь,
Как в старину
В лучах слегка поддатых,
Что снова тянет к Солнцу и к теплу
И снова сокращает наше время,
Зовёт в луга с семьёй,
А не к столу
И греет нам лицо и жжёт нам темя.
Десять, может, соберёшь
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124021406725
Свидетельство о публикации №124021406725
Рецензии