Сознание

«Реальность существует в человеческом сознании и более нигде». —  Джордж Оруэлл


В свои совсем ещё юные годы я начал отождествлять себя с неодушевлёнными предметами. Просыпался утром, впившись взглядом в настенные часы, которые рутинно отбивали свой монотонный ритм. Представлял себя секундной стрелкой, беспокойно бившейся под пластиковым стеклом. Мне не хотелось ни о чем думать в моменты прострации. Ни о маме с её грустными глазами (представлял себя бездушной утварью, половником в кастрюле с холодным супом). Ни о залившем уже с утра свои очи отце (представлял себя тяжелым табуретом в замахе его сильных рук).
Иногда я мог так долго молчать, что забывал, как воспроизводится звук, сквозь сжатые в кривую полоску губы. Иногда я смотрел на своё тело со стороны, ужасаясь тем, что всего за какое-то мгновение забыл как это – шевелить какой-либо частью тела, кроме беспокойных зрачков.

А спустя ещё несколько лет я стал представлять, что меня и вовсе не существует.

Стоя у окна, в ожидании очередных судьбоносных поворотов, я был тюлью, скрывающей пыльный подоконник. Но в те моменты, когда приходили неутешительные вести, мне казалось, что они меня совершенно не касаются. Что это та самая из параллельных вселенных, где все шиворот-навыворот и существует назло. А стало быть, принимать в ней участие и прикладывать какие-либо усилия попросту бесполезно. «Переживания не имеют смысла, это не твоя жизнь, ты её не проживаешь», - утешающе шептало сознание, помогая унять уже начинающую накрывать меня с головой панику, и я безвольно опускал руки на дрожащие колени.

Никто не мог знать, что творилось в моей голове все эти годы, а я не горел желанием делиться. Рассказать, что я выпадаю из реальности? Такое обязывали идти и лечить. Но к чему лечить что-то, что не принадлежит тебе и наполовину?

Так я просуществовал до нынешнего момента. Отдавшись течению времени, которое бурной рекой несло все эти годы покорное его волнам тело.
Но я собираюсь открыть вам свой маленький секрет. Дело в том, что и по сей день, и по нынешнюю минуту, мне временами кажется, что меня нет.               

За окном, рассекая горячий августовский воздух, суматошно снуют ласточки.
Быть может я даже смогу представить, как улетаю в незнакомые дали, незаметно затесавшись среди их пернатых тел, благо дело идёт к осени. Но пока что, на этом мне пора прощаться.
Зашториваю собою окно.
Вприпрыжку шагаю стрелкой по направлению к нулю.
До завтра!