Блуждал поэт в чужих острогах

 Без устали, без остановки,
Блуждал поэт в чужих острогах
И, собирая монологи,
Обрёл себя на книжной полке..
Он строчек вспоминал изъяны,
Вычеркивая фраз обломки,
А руку все тянул к бокалу,
И приговаривал негромко:
Наливаешь красное, бархатистое,
Густое и терпко - сладкое,
В бокал на ножке игривой,
Рифленой хрустальными складками
В узорах лучей,  летящих
В расщелины у туманов,
И открываешь блестящие
Мысли в дурмане пьяном..
В непризнанных измерениях
Матрицей замкнутых кодов,
И, погружаясь в забвение,
Вдруг пролетаешь сквозь годы
И растворяешься в Вечности,
Считываешь информацию,
Расслаблен ты и беспечен,
И не признаёшь субстанции..
И правит тобой не материя,
А ветр вдохновения и свобода,
Зовет тебя из обета смирения
В яркий пейзаж за купола своды,
Где «НЕТ» не имеет права
Управлять и давить сознание,
А мелодия страсти и нравов,
И желание созидания!
И голос Творца врачует,
Не требуя вознаграждения,
И ты открываешь, о чудо,
Всю философию воплощения!