Утро поздней зимы, так опостылевшей,
Меня встретит серыми стенами с плесенью.
Венами стылыми, отражением выцветшим,
Червями сосудов, раздавленных в месиво.
А где же луч того небесного светоча,
Что плетью жёг мне хребет переломленный?
И ответит ли кто-нибудь: чем же так грешен я,
Раз заточён на девятом круге панельного короба?
Утро
© Copyright: Алекс Рэдгрейв, 2024
Свидетельство о публикации №124021308116
Свидетельство о публикации №124021308116
Рецензии