***

Как будто старой повинуясь флейте,
Той, из которой звук произрастал
Наипервейший, раньше звезд, небесной тверди
И раньше, чем всё строящий кристалл.
О лейте, пейте звука подражанье,
Не свет еще, а слабое дрожание
Не музыка, а вдох того, что Всё
Вот-вот возникнет. Замысла предтече…
Как тишина, что нас молчаньем лечит
И исподволь, свиваяся у ног
Не говорит: «мой друг ты одинок!»,
А дышит в шею, положив вопрос на плечи
Не на твои, а на свои. Поверь
Ей ничего не нужно, что нужда?!
К чему ей всё и как глупа вражда,
Когда она сама и дом и дверь
Когда все звуки, все цвета и смыслы
Ей с незапамятного исподволь знакомы,
И всякий раз надеясь по-другому
Твои перенастроить в чудо мысли
Звучит преображающая флейта,
Тебя подталкивая к действию: «посмей!Ты!»
Нет, стой, смотри же  глаз не отведя,
Дыханье задержав, дрожа всем телом,
Под тихое рыдание дождя
Иль снега, снизойдет, всё так же в белом.