Художницы это! Худая молва!

Стоял Инквизитор со свитой, смотрел.
В жаровне огонь, свои руки он грел.
Трепал ветер плащ. Митры знак  на груди.
Кивнул головой:  ведьм,  давай! Заводи!

Прислужники тут же толпой на одну.
Босой приведут:  может, чью то жену.
За нею и дочь волокут не спеша.
Шалава, - кричат и зовут палача.

Палач подошел, хворост  нес на плече.
-Сюда положи, не забудь о биче.
Снял с пояса плеть ,  хвост расправил ее.
Народ отшатнулся:  тупое,  дубье.

Он встал в стороне, руки сплел на груди.
Сказал Инквизитор: народ мой, суди!
Обрушились камни на плечи ее.
Досталось и дочке:  тупое, зверье.

Вскричал Инквизитор . С тощих плеч скинул плащ.
И голос  его-  то  шипящ,  то звенящ.
- Художницы это! Худая молва!
О них ходит всюду!  Молчала толпа.

Берут кисти, краски. Рисуют портрет.
И все! Нет души! Заберет Бамофет!
Нам Митра велел рисовать лишь его!
Людей рисовать - это мерзко, грешно!

-Палач, зажигай ты скорее огонь!
Сожги – краски, кисти. Картины не тронь.
Их будешь бичом разрывать на куски.
Свободу душе, колдовству вопреки!

Зажег он огонь, запалил от свечи.
Сгорали их вещи,  дрова как в печи.
Картину он взял. Посмотрел что на ней.
Себя он узнал.  Бей бичом, бей скорей!

P.S. Поэтесс и танцовщиц тоже ждет суд.

см. про танцовщиц http://stihi.ru/2024/02/15/5495