Марк Юдалевич

МАРК ЮДАЛЕВИЧ
(1918 - 2014)

Когда мы жили – не тужили,
встречаясь в день по многу раз,
мы очень мало дорожили
всем тем, что дорого для нас.
Война учила нас жестоко,
кропя снежинками виски,
теперь, когда друзья далёко,
мы знаем, как они близки.

А воинские эшелоны
такие сделали концы,
что нас не сыщут почтальоны –
судеб упорные гонцы.
А сыщут… Что ж, и это было:
«Погиб от раны пулевой».
Был друг. И даже нет могилы.
Лишь номер почты полевой.

ОДНА СЕКУНДА ИЗ ЧЕТЫРЕХ ЛЕТ ВОЙНЫ

Обожгло меня горячим ветром,
укололо струйками песка;
может быть, в каком-то миллиметре
пролетела пуля от виска.

Пролетела и ушла в недальний
люто искореженный лесок,
говоря отнюдь не фигурально,
я от смерти был на волосок.

Но о ней не думалось, о смерти,
самый воздух, кажется, кипел,
в сатанинской этой круговерти
даже испугаться не успел.

Лишь теперь, когда возникли скопом
рокот, грохот, посвист горевой,
померещилось – на дне окопа
я лежу с пробитой головой.

Я уснул. Скажите, что мне снится,
видят что стеклянные глаза?
Я уснул, и стынет на ресницах
каменная мертвая слеза.

Говорят – прошедшего не троньте,
но тяжелый неизбывен след.
Испугаться не успел на фронте,
только вздрогнул через много лет.

***

Стихи. Стихами сыт не будешь,
из рифмы шубы не сошьешь,
вот разве дело позабудешь,
людей от дела оторвешь.
Стихи – фантазия, да небыль,
да в горле теплых слёз комок.
Но мне случалось жить без хлеба,
а без стихов и дня не мог.