умирать, конечно же, страшно

умирать, конечно же, страшно,
допустим, влететь в отбойник,
разбиться на мотоцикле, едва не успев завыть
от резкой и нескончаемо-нестерпимой боли,

но куда страшнее при жизни себя перестать ощущать живым.

это когда ничего не ёкает, не трепещет слева,
дни похожи на белый шум и слепые пятна,
это когда ты выжил и даже вроде как повзрослел,
но для чего это всё до ужаса непонятно.

вот, допустим, жил человек и копил на что-нибудь по рублю,
горячо любил, строил планы, в кармане носил блокнот,
кто-то пишет ему сейчас: «я же тебя люблю»,
только он уже этого не прочтёт.

кто-то едет к нему сейчас, кто-то к нему спешит,
телефон атакуется смсками, словно канонадой,
кто-то щупает пульс и рыдает: «только б остался жив»,
только мертвому это уже не надо.

умирать, конечно же, страшно.
вот был человек и нет,
поскользнулся в ванной, лежит с тёплой кровью у кромки рта,
оставил смятую простынь, непогашенные счета за газ и свет,
газеты в обуви, пару пепельниц и кота.

умирать, конечно же, страшно,
вот жил и умер.
оставил кружку, неразмешанный сахар на самом дне,
но куда страшней, когда из десятков лет в сумме,
человек был счастливым лишь пару дней.