АиР

Солнце, как будто весенняя кошка,
Мурчит по стенам моей палаты,
В каждом дегте найдется медовая ложка,
Как в железной жиле осколки граната.

Мне неловко лежать неприкрытым,
Голый, как факты, сухой, как бумага,
Монитор витальный дает кульбиты -
На тебя - синдром белых халатов.

Загляни ко мне на обходе и ночью,
Я для тебя притворюсь живым,
Ради твоих тонких рук, уж точно,
Могу попробовать стать таковым.

Я дышу через трубку и так же ем,
Но для меня ведь тоже сверкают звезды,
Для ишемии моих органов и систем
Твоя специальность - английский воздух*.

Я снаружи жил, а внутри истлел,
А теперь цвету и пахну, как жаркий май,
У одиночества тоже есть свой предел,
Мой неожиданно - это ты, так что не ругай.

Ты прости, что я обо всем вот так,
Работой твоей прикрываю свои слова,
Ты говоришь, что вру - если я дурак,
Но что влюбленный трус - это сто из ста.

Отвяжи мои вязки, я не убегу,
Отключи концентратор - я сам вдохну,
За то, что ты есть и твою доброту,
Обещаю, я больше не задохнусь.

*Air