Кто виноват?

Нервы прокурены, игры закончились, поздно уже метаться.
Где-то вдали стоп-сигнал опоздал на какую-то сотню лет.
Если его не держать за руки, он точно не сможет сломаться.
Он параллелен движению дыма твоих (всё ***ня) сигарет.

Он не виновен в твоих обидах, насколько такое возможно.
Стянутся раны на чёрствой душе, превращаясь в единый шрам.
Как бы там ни было, он не способен на «чутко и осторожно».
Грусть вместо душа; холодным утром стекает по волосам.

Он, переполненный сам собою, знает про всё на свете,
Может ударить больнее взглядом, но точно не кулаком.
Что ему сорные смс и корявые россказни сплетен...
Там, где закончились силы идти, будет выстроен новый дом.

Там, где тебе не мешало бы взять, да, пожалуй, уйти незаметно,
Ты, подражая всем каменным глыбам, прячешь уже глаза.
Он уже вроде дурной привычки, легче, чем сигареты.
И тяжелей, чем на бешеной скорости врезать по тормозам.

Он не виновен ни в чьих поступках, даже являясь причиной.
Смыслов – до чёртиков много, да только язык не переводим.
Он бы смеялся, узнав, что его представляют с другой личиной.
Впрочем, да что он вообще понимает? Сломан, непогрешим.

Он не виновен в паршивых чувствах, он в них ни хрена не смыслит.
Долгая тяжесть легла на плечи, свисая до самых пят.
Он словно просит себя ненавидеть, делая горьким кислое.
Гнать бы себя от него, но не хочется. Кто в этом виноват?