Пьяный поэт...

Пишу я выпимши стихи,
Они ложатся кривой строчкой,
В них орфографии грехи,
И с рифмой даже заморочки.

Есенин был такой, Сергей,
С вином который баловался,
Он в строчки наливал страстей,
Где с молодостью расставался…

Скакал на розовом коне,
С березкой тонкой обнимался,
А с Бахусом наедине,
Порой с фортуною прощался.

Он молод был и посему,
Неопытный, наивный малый,
И принимал от жизни кутерьму,
Как и ребёнок годовалый…

Высоцкий тоже много пил,
Расшевелив тем самым Музу,
За что и жизнью заплатил,
Не укрепив так с ней союза…

А я хоть пьян, но всё же сед,
Чихать хотел я на изъяны,
Поскольку стопудово дед,
Есть пофигист известно рьяный.

Мне море только до колен,
А смерч всего лишь ветер слабый,
И путь давно благословен,
При этом он совсем не рабий.

Приняв наркомовских сто грамм,
Взъерошив этим свои мысли,
Свободу дав всем степеням,
Чтоб многое переосмыслить…


Февраль, 2024 г.