Больно душе переплавленной

Больно душе переплавленной,
Что хитёр и коварен бес -
Мне не верится тем, кто правильный,
Кто без щепочек рубит лес.

Я не верю ухмылкам ряженых,
Что в картонных, пустых мирках
Выставляются в переглаженных
И костюмчиках, и шнурках.

Не святые, а всё ж угодники,
Лёгким взмахом своей руки
Надевают они намордники
Благочестия на клыки.

Не поймут, не усвоят главного,
Кто возвысил не дух, а нос -
Что сегодня распяты заново
Вместе с Богом и Сам Христос.

Невзирая на мрак и происки,
Да и тех, кто разинул рты,
Я в себе начинаю поиски
Притаившейся доброты.

Дух мой грубостью пропесочится,
Станет ярче, светлее, но
Мне сейчас пировать не хочется
И подмешивать кровь в вино.

Только правда, ни капли личного
На пути моём непростом:
Как же так, если топчут ближнего,
Осеняя его крестом?

Затоптали и бросили чуть живых,
А для храбрости взяв с горла,
Терпят стойко, когда попеняли в них,
Беззащитные зеркала.