Тылы подняты

...За дверью бессмысленно всё,
Особенно - возглас счастья...

       И. Бродский, (Не выходи из комнаты...).

Не мистика и Бродский, нам не враг,
С его советом не ходить на волю,
А,  мы,  выходим, -  все вокруг не так,
Мы, это заслужили что ли?

На тех, кто впрок укладывал сундук,
Равнение ослабло в атеистах,
Пора раздать и выпустить из рук,
Уж лучше здесь, чем там сорвут монисто.

Нам Богородица, отбросила ушцо,
Пуховее, чем шаль из оренбуржья,
Проходят души русские в кольцо,
Огромнее, чем все горбы верблюжьи.

Голгофы наши прячут блиндажи,
А через ад могильные окопы,
На воле не фантом, не миражи,
Не ватники – сепАры,  не укропы.

Тылы подняты, 25 на семь,
Стволы и чипы, всё в крылатой смерти,
Не шведы набежали вдруг на Кемь,
Саксоны, галлы навалились черти.

В демент погружен старый сатана,
Казалось бы ему сплошное счастье,
Две тверди православных не во снах,
Вбивают гвозди в ноги и запястья.

Не сдержишь строки с музой взаперти,
Хотя и Бродский не терял слух в стонах,
На воле с неба падают кресты,
С земли на небо, - вечность в эшелонах.

Не в тайне Пастернак,  вязал ковчег,
Чтоб взять на борт тех прежних, не распятых,
Живаго и остатки тех врачей,
Тогда хотели вылечить проклятье.

Но комиссарской порчи нет давно на нас,
Орёл двуглавый расправляет крылья,
Дух православный поменяет галс,
Да будет тишина в степях ковыльных.