Bona fama divitiis est potior...
В глухую ночь без сумрака и света,
Когда всё спит: и люди, и дома,
Бредёт меж скал причудливых зима,
Маня к Реке ворчливого поэта.
Он нужен ей как белый снег, как вьюга,
Как крик совы, как визг голодных лис,
Как стройный кедр - сибирский кипарис,
И как плечо, с каких времён уж, друга.
Он ей читал, читал свои стихи,
Чтоб отмолить невольные грехи
И убежать святым в святое лето.
А уж с него в сентябрь, в осенний сад,
Ему всегда тот сад безумно рад!
И в тишину звенящую рассвета.
В словах - печаль...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124021203291
Свидетельство о публикации №124021203291
Рецензии