Черты

Раньше было проще… Не люблю
этих странных «Раньше…», «Раньше…», «Раньше…»,
только вот никак не разрулю,
чтобы умотать от них подальше.

Раньше было лучше… Вот опять
завожу никчёмную шарманку.
Мне б её о землю раздолбать,
да никак чего-то не шарахну.

Раньше было… Раньше. А теперь
отчего все эти «Раньше было…»
прицепились? Выгнать бы их в дверь,
да без моего подохнут быта.

Ни в какой не хаживал я шор-
лист, бочком-бочком уйдя в сторонку,
сроду не носил почётных шор
и не подходил ни разу к стойлу.

Послужило мне моё «вчера».
Много чего я на этой шкуре
ощутил, она ведь не чета 
той, что вся в муаре да в ажуре.

А вот «завтра» лишь с овчинку. Мне
жить и жить ещё в ней тёплой, чистой
идолов и сборищ в стороне…
Вот и дорожу своей овчинкой.

За спиной — бескрайнее «вчера».
Мне ль не знать, что тщетно в нём, что ценно.
За чертою новая черта.
И плевать какого они цвета.

Я уже их столько перешёл…
Не якшался разве что с чертями,
жарившими джайв и рок-н-ролл…
Все моими сделались чертами.

А красавиц… Боже, сколько их
было, промелькнуло, сплыло… Как же
умудрился я, дурак, от них
до сих пор не сделаться чуть краше?

Отчего не стал богаче тут,
у себя, за пазухой, как в рабстве
прилагая нищенский свой труд
в наибогатейшем государстве.

Был и дурнем я и мудрецом,
насладился их несильной разницей
так, что нынче за моим лицом
райский сад цветёт лишь, как за рабицей.