На пирсе тихо. Он бывает зримым
лишь только в выдумках, но сказки тоже есть,
когда вот так нахлынувшим, не мимо,
вплывает утро. Смотришь, — рядом, здесь.
Твердят — оно, неведомым без края,
ликует геометрией полей,
а я стою несчастная такая,
смотрю на утро маленькой, своей.
Оно собой не задаёт вопросов,
не лает, не кусает. Лишь молчит.
И значимы для утра даже осы,
пусть даже после жала шрам болит.
И тень в тиши застенчивою елью,
как раньше всем безмолвием звеня,
Покачивает солнце в колыбели,
а с солнцем слишком хрупкую меня.
На пирсе тихо. Он бывает зримым
© Copyright: Анна Туисова, 2024
Свидетельство о публикации №124021107788
Свидетельство о публикации №124021107788
Рецензии