Цикута...

Полустанки, буфеты, минута,
Одинок на пути человек,
Подкрепляется к делу Цикута,
Ядовитая скорбь, первый грех.

Деспотизм каждой капли и вздоха,
За окном хлеба просит рассвет,
Одинок на пути путник-кроха,
Слишком горький дарован билет.

В рай парадные двери закрыты,
Только с чёрного хода к Отцу,
Если просит несчастный защиты,
Предъявляет свой счёт за судьбу.

Сплюнет в сторону дождь колченогий,
Не плевать же ему в лик Потерь,
Там в вагонах забитые боги
Щиплют больно худющую смерть.

Знать не могут про вечное счастье,
Добиваются правды земной,
Полустанков седых разногласье,
Под нависшей как сабля слезой.

Видят путь, светофоры и график,
Рельсов тёмных негласный восторг,
Ненавистный, грохочущий трафик,
Все вагоны ведь катятся в морг.

Против осени, против спасенья,
С сатаной очень скорый расчёт,
Успокойтесь, творцы, век Мученья,
Скоро с рельсов безумных сойдёт.

Всё пройдёт, всё растает в минуту,
Злых железных дорожек венец,
Ведь нетленная Суть по маршруту,
Возвращает Начало в конец.

Полустанки, буфеты, улыбки,
Через слезы гримасы детей,
Ведь в вагоне на сломанной скрипке
Гимн играют сто зол, скрипачей.

Потерпи, не грусти, не стреляйся,
Не ищи ты как пьяный петлю,
За вагонным окном кротко кайся,
Может грешные мир обретут...
Да и сам хоть разок догадайся,
Боги вечно за гранью живут.
Над презренным, затравленным сжалься,
Ведь за это святые спасут.
Потерпи, не грусти, сам смиряйся,
Прозвучавшие в ночь, не умрут.