Я проснулся. Ровно два тридцать...

Я проснулся. Ровно два тридцать.
Скрежет часов идущих.
Как же могло случиться,
что эта ночь страшнее всех предыдущих?

Телефон. "Любимая, позже!"
Мне лишь звёзды сегодня начальники.
Так почему ж сугробы похожи
на растрёпанные пододеяльники?

Вы знаете? Знаете? Знаете,
как улицы снегом давились?
Так кому вы стихи посвящаете?
Они ни единой душе не пригодились.

Пишете, каждый день пишете,
бумагу шедеврами мараете.
А как небо горит, которым вы дышите,
знаете? Знаете? Знаете?

Вот они - крики, дуэли
из-за очередной гуляющей дуры.
Вы, влезая в ботинки и шинели,
становитесь классиками русской литературы.

Подстраиваясь под вынужденные обстоятельства,
из походов возвращаются только котомки,
а вы ушли, лишь пошлость и ругательства
оставили, чтоб зачитывались потомки.

Так кому нужны ваши вдохновенья?
Пойдите, порвите. Не пытайте нервы.
И не мешайте. Сегодня день рожденья
у моего первого нематерного шедевра.