Таит обиду человек —
не волен и не воин,
а мыслям тесно в голове,
и день разменивает век,
и тень по-пёсьи воет
переходящим небо вброд.
Пусть вечер, как ни странно,
все беды на себя возьмёт —
из антисептиков лишь йод
он льёт ему на раны.
Пусть день сгорит, сойдя с ума,
закатом пламенея.
Налипнет копоть на дома,
но чем черней и гуще тьма,
тем ярче свет за нею.
11.02.2024
Пусть
© Copyright: Светлана Тимашева, 2024
Свидетельство о публикации №124021106239
Свидетельство о публикации №124021106239
Рецензии