За рекой, где овсы серебрились,
Где нагуливал месяц бока,
Поселилась угрюмая сырость
Н на день, ни на год, на века...
Где рождались от пахоты строчки,
И не ручкой писалось, сохой,
Камень, глина и тощие кочки
Нездоровой травы сухостой.
Изработалось поле, устало,
Поскорбит разве только закат
Не одних нас не жалует старость,
Ничего не вернётся назад...
За рекой, где овсы серебрились
© Copyright: Николай Цыганов, 2024
Свидетельство о публикации №124021101709
Свидетельство о публикации №124021101709
Рецензии