Неба шынелькай, разадранай
выбухамі
на шматкі.
А-а-а!
Скрозь прарэхі
працякае,
садня,
пераплаўлены хлорам світанак.
Сонца крывавае.
Вецер уздымае
пасмяротную пыл,
і-і-і...
У шкілетах дамоў
нават прыкмет жыцця
не відаць.
Здаецца, усё,
але...
Калі апускаецца змрок на разбураны горад
Цуд!
З каменных нор з'яўляюцца чорныя цені,
шэпт і ўсхліпы, малітвы, малітвы, малітвы,
і праклінаючы і гэтых і тых,
у зграі збіваючыся,
дзяцей прыціскаючы
да сябе,
людзі з гэтага пекла ляцяць
што ёсць сілы.
Самі не ведаючы
куды...
А ім стрэлы, стрэлы,
выбухі
ўслед.
I праклiнаючы
© Copyright: Ицхак Скородинский, 2024
Свидетельство о публикации №124021005870
Свидетельство о публикации №124021005870
Рецензии
летят молитвы и не долетают.
может, "адресат выбыл" - помните, так раньше писали на возвратных письмах.
когда мы ещё писали друг другу письма)
Мила Тихонова 11.02.2024 08:21 • Заявить о нарушении
может, "адресат выбыл" - помните, так раньше писали на возвратных письмах.
когда мы ещё писали друг другу письма)
Мила Тихонова 11.02.2024 08:21 • Заявить о нарушении
Привет!
А потом, наши пальчики устали...
Навсегда.
Ицхак Скородинский 13.02.2024 00:56 Заявить о нарушении
А потом, наши пальчики устали...
Навсегда.
Ицхак Скородинский 13.02.2024 00:56 Заявить о нарушении