Моим убийцам

Я дошёл до яростного мщения,
Тут уже не дробушки дробить.
У меня такое ощущение,
Что меня намерены добить.

И жалеют, видимо, попкорново,
Что вчера не справились со мной,
Что меня, такого непокорного,
Не убили вместе со страной.

Как распродавали нашу родину,
Кинув на базарные весы,
Делая страшилу да уродину
Из её божественной красы,

Как её чернили, я ль не ведаю,
Как её догрызли до лузги
И душеспасительной беседою
Даже не морочили мозги.

И когда я выжил, тем не менее,
Собственным могильщикам назло,
То меня дожать пришло стремление,
Если со страной не повезло.

Человеку, в принципе, не юному
Новый щит не радостно ковать.
Только я уж как-нибудь подумаю,
Надо ли в печали пребывать.

И на мир я гляну не скептически,
Ибо нет во мне его давно.
Ибо мне доверено практически
Богом и Отечеством одно.

Не на поводу ходить без повода –
Сдаться этой силе не спешить.
Брать пример у яростного Овода
И свои мартены не тушить.

Эта их мечта американская
Так и сяк не лучше бардака.
Ибо бытие моё спартанское
И во мне рождает Спартака.

Кто не опьянился злыми чарами,
Тот собою сделался самим.
Ибо за крикливыми базарами
Мы ещё за правду постоим.

2024