Пушкин

Как выстрел,
иль как  перышко с подушки,
что набивала бабушка в прошедшем
тысячелетии,  на книжке  слово
-  Пушкин -
отсвечивает  золотом поблекшим.
Та книжка  песен славного   пиита
Руси хранит предания и тайны -
и про старуху у разбитого корыта,
и про царевну во гробу  хрустальном.
Про петушка на цАревой  макушке,
про  бочку, ветром  по морю носимую…
Такое вот простое слово
- Пушкин –
всё объясняющее и необъяснимое…

На белом –
черные следы у  Чёрной речки.
И снега чистый  лист забрызган красным.
Барьер между убийцами отмечен -
всё так нелепо,
бестолково и напрасно.
Усталый раб – расстрелянный пиит.
В горящем теле, как в аду душа теснится,
но вот из клети выпорхает
и летит -
летит на Небо раненая  птица!
Над  куполами – в горнее полёт!
В обитель дальнюю  из сей страны далече…
Так  блудный сын  в свой дом родной идёт –
Отец встречает и  бежит  к нему навстречу!

Заветной  лиры в Небе льётся  песнь!
И с Неба перышко закружится в полёте…
Душа жива! Поэт не умер весь!
И золото блестит на книжном переплёте…
                ***