Как не в меру упитый Есенин,
По Камброду гоняя печаль,
Бродит Бродский стихом предвесенним,
Ненавидя метельный февраль...
И дерев ему стонущих жалко,
И страшит его вой из трубы.
А в руках от собак его палка...
(Ну, чего бы не вышло кабы!)
Роща пела истошно нагая,
Поле бредило под простынёй...
Бродский шёл, на ходу сочиняя,
И страдая февральской фигнёй.
Клял погоду и в небо сморкался.
В рощу брел от свечей и людей.
А Камброд ему вслед улыбался,
Пережив сто таких февралей
Февральский бред
© Copyright: Пётр Тютюнник, 2024
Свидетельство о публикации №124020907237
Свидетельство о публикации №124020907237
Рецензии