Нелепая картина

Говорят беспомощность это нормально,
И каждый человек испытывать ее горазд.
Я мозгом это осознал недавно,
Но прилив чувств волною откатил меня назад.

В то лето первое где я еще зеленым парнем,
Приехал покорять Москву пусть на короткий срок.
Столичные красавицы мне улыбались взглядом,
А я тогда залип на кучерявую копну волос.

Тогда все очень бурно закрутилось,
Я навсегда запомню летний склон у Воробьевых гор,
Над головами поезда носились,
Неумолимо солнце уходило в горизонт.

Поймав такси на трассе уезжаем в вечер.
Я не способен был понять тогда,
Что эта молния пронзит на годы сердце.
И как это - страдать издалека.

Но это все потом. Ну а пока,
Жизнь на два города, отсутствие баланса.
В одном мой дом и пустота,
В другом «друзья», попытки шифроваться.

На тот момент это казалось романтической игрой.
А скрытность создавала буйство красок.
И хоровод такси «сначала ты, я за тобой».
Что бы потом уснуть в одной кровати.

Затем опять вокзал, поезд домой.
Где вновь пустая и холодная квартира,
Согретая лишь раз тобой.
На память из метро нелепая картина.

На ней ты как всегда красива, я урод,
Как тот Горбун из Нотр-Дама.
Ведь не лицо - набросок душ карандашом,
Нарисовала Питерская Фрида Кало.

Затем мои душевные проблемы,
Попытка прекратить, пока не стало поздно.
Звонок, разрыв, а после снова поезд,
И вот мы уже начинаем все по новой.

Очередной вокзал, да сука сколько можно?!
Эта дистанция словно маршрут монаха.
Стопой ступая по гвоздям,
Для всех, мы все еще «друзья», ты там, а я опять обратно.

Ты даришь мне кота, что бы хоть кто-то,
Дарил любовь в отсутствии тебя.
Он научил меня любить кого-то безусловно,
Жаль слишком поздно я все это осознал.

Я жду очередной поездки, но нельзя.
Ведь слишком частые визиты создают вопросы.
И вот я думаю, что больше не могу,
И окончательно, как мне казалось, ставлю точку.

Прошло пол года, вроде все забыто.
А я по прежнему один в квартире, но с котом.
Я всеми силами пытаюсь извиниться,
За то что был настолько феерическим скотом.

Я помню ты мне предъявляла,
Что о тебе я не писал стихов.
Но ты пойми, пишу я лишь когда мне плохо.
С тобой всегда мне было хорошо.

И вот сейчас я утопаю в горечи.
О том, что было не вернуть назад.
Это втрой твой стих, в моем литературном поприще.
Я им блюю под звон разбитого стекла.

Я тут. Пытаюсь осознать, принять беспомощность.
Смириться, с тем что потерял тебя.
В очередной раз доказав себе любовь - побоище.
Где чувства убивают ясный взгляд.

Но в этот раз все по-другому.
Пускай и больно мне, но это боль во благо.
С тобой мне быть не светит никогда.
Но ты светить мне будешь постоянно.

Бесценный опыт, что мне предоставила судьба,
В твоем лице, вселенная послала откровение.
Я отказаться не посмею больше никогда,
От счастья, что стучится в мои двери.