Тридцать первый похудел,
Остальных не стало
И никто не захотел
Хлеба или сала.
И никто не вспоминал
Трепет поцелуя
И никто потом не стал
Тем, кого балуют.
*
Это кровь или чернила?
Иль не то, не это?
С кем любовь соединила
Глупости поэта?
С нежным трепетом цветка,
С голосом столетий?
Полюбите старика,
Глупости все эти…
Тридцать первый похудел
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124020907078
Свидетельство о публикации №124020907078
Рецензии