В книжонке улицы...

В книжонке улицы пробелы,
Подъезды, окна, подлецы,
Зачитан стих, до боли белый,
О том как жили здесь творцы.

Как голодали, как скучали,
В свой рай забористый плелись,
От дивной скорби умирали,
Сердцами слабыми клялись.

Запачкан свет слезой кутилы,
Надменно лыбится заря,
За занавеской старожилы
Клянут премьера и царя.

Пишут стихи, стирая губкой
С уставших лиц печаль веков,
Старуха кажется голубкой
В казеных перьях облаков.

Старик становится высоким,
Лепту внеся в июньский день,
Готовят взрослые уроки,
Стараясь позже умереть.

Число умножится творений,
Случайных радостей и бед,
В книжонке дома тощий гений,
Из Бога делает обед.

Там о незлобии молитва,
Стихи как тонкой соли блеск,
Так мало истинного смысла
В себе содержит чуждый крест.

Не подражай книжонке мира,
Узри своей страницы ширь,
Живя в простуженной квартире,
Умей заметить неба синь.

В конце концов ты просто искра
В жестянке тела под луной,
Как голос мёртвого связиста
Застывший эхом над землёй.

Не подражай, не будь зависим,
Болтливый день простой мираж,
Средь имитаций тайных истин,
Храни от взрыва свой этаж.
Прижми к глазам кленовый листик,
Пойми, что все земное блажь...
Зачитан стих, уставший Мистик,
От камуфлетов глуховат,
В конце концов из всех статистик
Лишь Показатель виноват.