Гордый мститель угрюмых столетий,
Чтобы ветер не перевелся,
Собирает мешок на рассвете
И, простившись, уходит в леса.
По унылым заснеженным дебрям
У закиданных гильзами рек
Нору с волком обшарпанным делит
Одичалый смурной человек.
Мхом да листьями тёмную выстлал
И, слова забывать не спеша,
Караулит годами свой выстрел
Из не очень прямого ружья.
Опасается своры собачьей
И подбитых железом сапог,
И тревожную ненависть нянчит
На закрылках безлюдных дорог.
Что-то страшное шепчет убитым
Так, что сумрак течёт по глазам...
И чужие прозвали бандитом,
А свои говорят – партизан.
Кто он?
© Copyright: Евгений Глушаков, 2024
Свидетельство о публикации №124020905370
Свидетельство о публикации №124020905370
Рецензии