2-24. 12. Мои... просто стихи...

Виктор Плут
Двенадцатый
(Л)* * *
 
Скучно, грустно... Осень длится
чехардой хладных дождей.
Явь пред мной. Никак не мнится,
с ночи бродит у дверей.
 
Как любить её, такую,
слякоть серую повсюду?..
На душе сплошной озноб,
недалече до хвороб.
 
Тешу я себя надеждой: обойдёт
меня беда.
Буду в зравие, как прежде
в свои зрелые года.
 
 
В.П.
 


© Copyright: Виктор Плут, 2024
Свидетельство о публикации №124020903919
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Виктор Плут
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Виктор Плут