Обветшали мы с тобой, истрепалися...
Мои кости, твои ветки ломалися...
Моя кровь лилась ручьём, как твой сок весной...
Но мы с тобой ещё споём, старый клён родной.
Помнишь ты, как пацаном лазил на тебя,
Ты-ж катал меня верхом, кроной теребя;
Укрывал меня ты в зной тенью свежею...
А теперь мне говорят - ты зарежь его.
Говорят - спили его, он мешается,
Из-за клёна огород не рождается;
Только как-же мне поднять руку на тебя?..
Ты-же стал почти как брат, ты моя родня.0
Я тебя не променяю на золото,
Слава Богу, не страдаем от голода,
А картошечку прикупим по осени...
Не коснусь ножовкой я твоей проседи.
Клён
© Copyright: Вячеслав Гаврилов 007, 2024
Свидетельство о публикации №124020903663
Свидетельство о публикации №124020903663
Рецензии
